26 апреля под патронажем губернатора ДВФО Валерии Галаниной пройдёт первый   Международный Литературный Фестиваль. 

Главный приз - премию Г.Х. Андерсена - вручат автору, чей литературный труд будет признан лучшим. Для участия в конкурсе литераторы до 25 апреля должны оставить заявку по этому адресу: http://metagame2010.ru/69234/post-1994/

"Ракурсу" выпала честь освещать это замечательно событие. И уже сейчас мы хотим представить вам произведение одного конкурсанта. Участники будут принимать участие в фестивале анонимно, поэтому мы не публикуем имя автора.

Потерянная улица

Она думала, что в её грёзах с ней конечно же ничего не может случиться.

Возвращаясь тёмным зимним вечером домой, всегда сворачивала на глухую, почти неосвещённую улочку. Маленькую и уютную. Представляя на камешках у бордюра Лето. Тогда можно было идти даже без перчаток.

И глыбы льда, звёздной ночью, что трещали на крепчающем морозе, стонали о борта, не тревожа сон, но унося в полёт странствий инейные, поблескивающие под ясным небосводом мечты. Она спала в Своём Мире.

Однажды маленькие рыжие мышки долго бежали за ней по снежной равнине, умно моргая чёрными бусинками глаз. Исчезли так же внезапно, как и появились. А трамвай увёз в незнакомый переулок. Окружённый зимой со всех сторон, он дремал-холодал, пока на нетронутый покров снежного одеяла не ступила Она. Звеня, уехал трамвай, и стало вовсе тихо-тихо. И тоскливо. Подумалось, что наверное, вот на таких дорогах зябнут и дома, и люди. И на такие улицы не заходит лунный свет. Дома, все старые и когда-то красивые, невысокие, теперь пытались испугать тёмными, кое-где заколоченными окнами. Лишь в мансарде одного, под самой крышей, теплился еле заметный свет, и видна была чья-то тень. Сердце успокоилось, и можно было начать действовать...

Он выглянул на улицу, как всегда, после звона уезжающего трамвая, редкого здесь. - Почти такого же редкого, как лунный свет. - прозвучало вслух, и он сам не узнал свой голос. Еще раз посмотрел в мир за занавеской. На улице не было никого. Ни одной живой души...

Она бежала по крошащейся от старости мощёной мостовой, лишь слегка присыпанной снегом. Бежала и смеялась. А с каждой ноткой в голосе, одно за другим оживали и освещались уютным светом окна. Вот еще, еще одно здесь, и там, и там. Оживали окна и просыпалась жизнь. Больше всего на всете она любила зажигать окна в домах и гасить за собой фонари...

И всё же что-то было не так. Он еще раз оглянулся в тёмное пятно переулка за своим единственным живым в округе мансардным окошком. И с удивлением увидел, что в покинутых домишках одно за другим освещаются разным-настоящим светом оконца. На пустынной улице, куда теперь возвращалась жизнь...